tag:blogger.com,1999:blog-5851002677854398092024-03-06T21:02:30.140+01:00...uno de tantos...Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.comBlogger511125tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-21404419919810939962013-05-12T22:17:00.004+02:002013-05-12T22:20:38.191+02:00Radio Macuto dice: Inauguración de la exposición 21carminas<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Parece que me pagan, últimamente, para hacer propaganda de <a href="http://www.21carminas.com/">www.21carminas.com</a>. De momento no es así pero que se ande mi amiga con ojo (je je je, risa maléfica).</div>
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A lo que iba que me lío... 21carminas presenta su primera exposición el jueves 23 de mayo en Madrid. Aquí os dejo toda la información y os pido una cosa: compartid, que es vivir. No sólo la exposición, sino su grupo de Facebook <a href="https://www.facebook.com/21carminas">https://www.facebook.com/21carminas</a>. A una amiga se le apoya y aquí estoy, haciendo de altavoz: todos a una...</div>
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Gracias, gracias, gracias. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpLCeddlTsni_JL6pgSQghvIr9RwcQx4QU3uf06Ay5hS362VVyNfGslDVhA47DambxxjADU6S-XtYUVyerXHWvP6lXzp_hrzDcTSsBCMqtCacKbuWOZwHp2R3yiaGuixEQdOic0t-AYj1X/s1600/302061_197910833666515_1865051791_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpLCeddlTsni_JL6pgSQghvIr9RwcQx4QU3uf06Ay5hS362VVyNfGslDVhA47DambxxjADU6S-XtYUVyerXHWvP6lXzp_hrzDcTSsBCMqtCacKbuWOZwHp2R3yiaGuixEQdOic0t-AYj1X/s400/302061_197910833666515_1865051791_n.jpg" width="298" /></a></div>
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<br />Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-91042458715098958842013-04-02T20:29:00.003+02:002013-04-02T20:29:32.714+02:0021carminas, el fotodiario de mi amigaUn buen día me llega un mail con el título "21carminas". A punto de borrarlo -un asunto así sólo puede ser un virus y de los feos-, me acuerdo de mi amiga Carmina. Me acuerdo de sus fotos, más bien de ella haciendo fotos porque pocas veces me las enseña. La hace, las guarda, las hace, las almacena... y así desde que era chiquita. Ya iba siendo hora de que se armara de valor, las juntara y nos las enseñara.<br />
<br />
Me dice que le haga críticas y se las he hecho, porque perfectas hay pocas cosas. Pero me gusta la web, me gusta su sencillez, su cercanía... ¡y me gustan sus fotos! Como le digo a ella, sus fotos no son unas cualquiera. Sus fotos son su vida; su vida en imágenes. Para los que la conocemos, es importante verlas porque en muchas de ellas hemos estado a su lado. En otras no y nos imaginamos cómo las tomó o qué estaba haciendo en ese momento.<br />
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21carminas no es el lugar para quien busque la espectacularidad de una foto de National Geographic sino el sitio para aquellos que quieran emocionarse con una foto, conocer la historia que hay detrás y vivir un poco de lo que ha vivido Carmina. Sí, son fotos con alma.<br />
<br />
Le digo que echo en falta gran parte de su trabajo, para mí las más importante: los retratos, y me contesta que más adelante, hay esperanza, me digo, de ver todas aquellas fotos que me ha hecho a lo largo de todos estos años, ¡bien!<br />
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Para conocer 21carminas, entrad <a href="http://www.21carminas.com/">aquí</a>. Para conocer más aún de 21carminas, seguidla en <a href="https://www.facebook.com/21carminas?ref=hl">Facebook</a>, es ahí donde cuenta historias.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-38422029015518460692013-03-06T20:45:00.001+01:002013-04-02T20:30:10.341+02:00Chávez o la nieblaHa muerto Chávez, nada que no sepa ya el mundo entero (bendita sociedad de la comunicación de la que hablaba en el post anterior). Murió ayer o hace un mes, qué más da. También dicen que el Cid cabalgó muerto atado a su caballo en su última batalla, la de dar aliento a la tropa. En el caso que me ocupa, he de decir que estoy confundido. ¿Lo era? ¿Era un dictador? ¿Era tan malo el león como lo pintan? ¿Un incomprendido, acaso, o víctima de malísima propaganda por ir en contra de poderosos y ricos? Supongo que aquí estarán presentes las dos caras de la moneda y dependerá de a quién se pregunte pero, aún así... espero que algún día, en los libros de historia, cuenten -con la objetividad que da la lejanía y el desapego- quién fue Chávez, lo que hizo y por qué lo hizo. Yo volveré del más allá para leerlo. Malo, malísimo, bueno, santurrón. Lo que sea será. Mientras tanto, Chávez R.I.P.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-56488030361576571532013-03-05T20:37:00.002+01:002013-04-02T20:30:21.261+02:00Hay que reirse más, coñoEn el mundo en el que vivimos, no hay que dejarse contaminar. Alrededor pululan la negatividad, los cenizos y los agoreros (que se mezclan con los chorizos, mangantes y mamones de ambos bandos y de en medio). No es un mundo peor ni mejor que el que vivieron los del Imperio Romano, ni tan siquiera diferente. Si no tenemos en cuenta los avances tecnológicos, veremos que el hombre sigue siendo igual; con sus virtudes y sus defectos, con su tendencia a caer una y otra vez en los mismos errores, con su empeño en vivir en sociedad pero pensando sólo en uno mismo... es solo que ahora nos enteramos más (¡me cagüen Internet!, que dirán algunos de los cazadores cazados) de lo que nos roban, de la situación de aquí y de la de más allá. Me pregunto a veces si no será verdad lo que me anticiparon en la facultad: menos es más, mucha información satura y desinforma. Ahí estaba el truco. En la era de la información y la comunicación, estamos más desinformados que nunca. Ni siquiera leyendo todos los periódicos, rebuscando en blogs, viendo todos los canales y teniendo un amigo en cada país... nos enteraremos de qué pasa realmente. Ríos subterráneos y los primos del Guadiana por doquier. Dicho esto, seamos felices. No dejemos de luchar, pero riamos. Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-52919190225654119232013-02-15T23:35:00.001+01:002013-04-02T20:30:32.062+02:00La muerte nos pisa los talonesHoy he salido corriendo para poner dinero en el parquímetro. Tan deprisa iba que no he visto un garaje y menos que subiera un coche por la rampa. Tampoco el conductor me ha visto a mí.<br />
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He acabado encima del coche, como en las pelis de acción. He echado de menos una voltereta y seguir corriendo sin mirar atrás mientras el tipo me maldice y me persigue entre calles oscuras y sinuosas que siempre acaban en un callejón sin salida del que escapo saltando una verja.<br />
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No ha sido así.<br />
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Simplemente he acabado con mis manos encima del capó, el tiparraco más blanco que la cera y yo con un ataque de risa absurda de esos que me dan en los momentos más inoportunos.<br />
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Entre risas he pedido disculpas y al final se ha reído.<br />
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He seguido andando, no corriendo pero sí deprisa.<br />
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La vida pasa rápido y hoy podía haber muerto. Cualquier día puedo morir. Hoy he sido consciente de lo inseguro de la vida. De mi vida. De las vuestras.<br />
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Mañana también puedo morir.<br />
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No quiero. No te mueras. Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-62485501108907551892012-12-03T15:17:00.001+01:002012-12-03T15:17:44.386+01:00Retórica<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Me pregunto en qué momento una persona va olvidando cosas a la par que va ascendiendo en el mundo laboral. En qué momento olvida cuando fue becario y le trataron mal, cuándo deja de saber ponerse un café él mismo y requiere de alguien que se lo sirva “como a él le gusta”, incluso olvida cómo fue el desagradable proceso por el cual le echaron de su puesto anterior. Me inquieta ese proceso de des-aprendizaje y no puedo dejar de pensar qué siente alguien así cuando se da cuenta, si es que en algún momento se percata de ello, de que ya no sabe hacer una fotocopia ni imprimir un documento en un A3 –ni tan siquiera en un A4-, cuando nota que hace días que no saluda a nadie al entrar en la oficina porque olvidó decir buenos días y la gente se calla cuando entra porque olvidó tener una conversación normal que no incluyera dar órdenes tajantes sin opción a réplica. </span></div>
Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-30297614905520291992012-10-23T20:22:00.000+02:002012-10-23T20:22:03.540+02:00Como la vida mismaDigamos que hoy puedo afirmar que el que es un hijoputa en el trabajo también lo es en su vida personal.<br />
<br />Perdón por el lenguaje. Se me ocurren también otros adjetivos, como desgraciado, pero hijoputa le va que ni pintado.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-18769564985958946162012-09-29T18:21:00.002+02:002012-09-29T18:21:24.430+02:00Huevo, de Íñigo Díaz Guardamino<div style="text-align: justify;">
Últimamente veo pocas obras que me llenen. Pocas obras que me hagan reir. Pocas obras que me hagan llorar. Y menos que me hagan pensar. Huevo tiene un poco de todo, pero, sobre todo, tiene el mérito de haber hecho que alguien como yo, poco ducho a tener los pelos punta ni la emoción a flor de piel, haya notado un escalofrío y haya pasado de la risa sincera, a la risita nerviosa, a los ojos vidriosos que se disimulan con una tos a tiempo. </div>
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Ya había visto alguna obra de Íñigo Díaz Guardamino (director y autor del texto de la obra) -a última en microteatro- y me declaro, a partir de este jueves que vi Huevo, fan absoluto y sin condiciones de todo lo que haga. </div>
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Siempre hay lugar para el humor -humor negro muchas veces- pero no deja ocasión de lanzar mensajes -que no siempre el espectador capta-, de jugar con los sentimientos del público y de sorprender. Con Díaz Guardamino nada es lo que parece, en todos los sentidos. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJR6k-2MrfPfeTny1Hrf8biV574u7xL1QE_UmQZn88UeqUOSCY_Cw4JWOe_qA2PzopnoN_kEvYzPp1uXTKbFdU7jaPkQp-EW2ZY6xLfGiSItXb9FBIM6DXEEgT4m_5LwzwdEbb_CbdS8Du/s1600/huevo" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJR6k-2MrfPfeTny1Hrf8biV574u7xL1QE_UmQZn88UeqUOSCY_Cw4JWOe_qA2PzopnoN_kEvYzPp1uXTKbFdU7jaPkQp-EW2ZY6xLfGiSItXb9FBIM6DXEEgT4m_5LwzwdEbb_CbdS8Du/s320/huevo" width="320" /></a></div>
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Actriz versátil, curiosa voz pero modulada adecuadamente... en resumen, perfecta. Él, no tanto, más al estilo de Al Salir de Clase, esa hornada de actores que copan, muy a mi pesar, los papeles de todos los medios gracias a los productores ávidos de nombres que den brillo a su obra. De ese estilo pero algo mejor, a ratos me enganchó, a ratos no. Le daría un seis y medio, no más. </div>
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La escenografía, sencilla y multiusos, está perfectamente pensada y encajada, lo mismo que los elementos que entran y salen, aunque la mayoría permanecen todo el rato en escena pero cambian de función. Lo mismo que los dos actores, que van pasando de un papel a otro y, aún viéndoles los mismos, les tomas por otros. Me gustó la sencillez de la puesta en escena y la ratificación de que no hacen falta grandes presupuestos para llevar izar el telón de una buena obra. </div>
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Obviamente, con una buena campaña de marketing y dinero para el alquiler estaría en el Fernán Gómez o incluso en el Lope de Vega pero, sinceramente, el Centro de Nuevos Creadores, la Sala Mirador, me parece un sitio con muchísimo más encanto, el lugar perfecto para lanzar Huevo. Con el poco presupuesto -el director maneja las luces, la actriz produce y entre todos recogen- Huevo ha demostrado que se puede llenar (porque ha llenado casi todos los días) un aforo sin los presupuestos que se manejan en la Gran Vía, tan sólo con el boca a boca. </div>
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Ese mismo boca a boca que va a hacer que vuelvan a llenar cuando repongan en otro teatro, aún por confirmar, en poco más de un mes. También en Madrid, con el mismo reparto, el mismo director y autor a las luces y las mismas ganas de dar de ellos lo mejor cada día. Ahí estaré yo, si no en primera fila -que no me gusta- en la tercera o cuarta. </div>
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Lo dicho, si queréis ver algo que merezca la pena, ved Huevo. Hasta mañana domingo, pero en nada en otro teatro. Atentos a la información de carteleras y a los nuevois movimientos del director. </div>
Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-88647411954988010572012-05-22T11:36:00.003+02:002012-05-22T11:36:59.279+02:00SusanaSusana viene a mi casa cada jueves y se pelea con las pelusas que he ido acumulando durante la semana a las que he ido incluso cogiendo cariño. Susana llega puntual a las cuatro de la tarde cuando yo estoy en esa hora crítica en la que uno no sabe si irse a patear Madrid huyendo de la pereza o lanzarse en el sofá y dormir a pierna suelta. Es abrirle la puerta y acabarse la tranquilidad. Excesiva toda ella, Susana es una mujer grande. Cuando digo grande, digo alta, digo entrada en carnes -que no gorda-, digo con el pelo rizado, largo y cardado... Se ríe como cabe esperar de una mujer de su tamaño y su tono de voz es grave como el de un hombre. Ha tenido varios hijos y yo sólo puedo imaginármelos vestidos de soldados... su casa debe de ser como un cuartel del ejército. A la voz de "¡arriba!", todos en pie y ¡ay del que se despiste! Me cae bien Susana, claro que gracias a ella aprovecho más las tardes porque según viene a mí me dan ganas de irme corriendo; es como tener una segunda madre. Todas esas preguntas (qué hiciste el fin de semana y con quién, por qué no está hecha la cama, anda que no acumulas porquerías en la mesa, pero qué es esto que has tirado, cómo no metiste el pollo en el frigorífico...) me las hace de corrido y casi sin esperar respuesta por mi parte. Entonces farfullo un par de excusas, ella me da un pescozón y yo salgo huyendo de ese torbellino de mujer bienintencionada que me quiere y atosiga por partes iguales. Esa locura de amor por mí viene desde que nos conocimos, hace ya años, cuando yo tenía 15 años y apareció de buena mañana en casa de mi madre. Igual de grande, igual de ruidosa y con yo recibiendo los mismos pescozones. Ahora se ha convertido en espía y facilitadora de comunicación para mi madre; confabulan ambas los viernes que es cuando Susana va a la casa de mamá. Puedo imaginármelas riéndose de cómo a mis más de treinta años sigo haciendo las mismas cosas que cuando era un imberbe adolescente. Susana y yo tenemos diferente sentido del orden y tenemos una lucha encarnizada y silenciosa, a modo de guerra fría, de la que no hablamos pero que nos pone de los nervios a los dos, claro que ella tiene la sartén por el mango. Por ejemplo, yo considero que los cuchillos tienen que estar en el segundo hueco del primer cajón de al lado del horno; Susana no lo sé, porque desde hace un mes pierdo a razón de un cuchillo cada semana, casualmente los jueves es cuando suelen extraviarse. No le pregunto por orgullo, porque sé que me dirá "en su sitio". El otro día día, sin ir más lejos, desapareció la alfombrilla del baño. En mi casa hay un baño completo y un aseo. Susana considera que la alfombrilla está mejor en el aseo, vete tú a saber por qué. El caso es que estuve dos semanas hasta que la encontré. Y así con todo; el salero, las revistas, el papel higiénico, las camisas, los manteles... Creo que ella disfruta haciéndome estas pequeñas perrerías sin importancia. No tengo una madre, tengo dos; y la segunda se toma muchas más licencias que la primera porque, no siendo mi madre verdadera, sabe que nunca le diré nada. De todas maneras y a pesar de todo, me gusta tener dos madres. Qué es un cuchillo a la semana. Algún día los encontraré todos y podré poner una tienda.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-84294101350564418302012-05-20T20:05:00.000+02:002012-05-20T20:06:11.788+02:00Pero te quiero...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://2.gvt0.com/vi/GEWiL1fbx_I/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/GEWiL1fbx_I&fs=1&source=uds" />
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No puedo parar de reir... ¡¡Este vídeo es genial!!</div>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-87507206645648541142012-02-12T19:18:00.000+01:002012-02-12T19:18:27.443+01:00Busco el sentido del humor¿No somos nosotros los primeros en reírnos -y ridiculizar- de todo y de todos a través del papel, de la TV, de la radio y de todas las maneras posibles? Qué ha pasado que ya no somos capaces de reírnos de nosotros mismos... y, mucho menos, de dejar que otros hagan chistes. Si los leperos se enfadaran así cada vez que alguien hace una gracia a su costa, o los giputxis... ¿Dónde está nuestro sentido del humor?<br />
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Lo más triste no es que lo hayamos perdido, que pena ya me da... Lo más triste es que, con lo que tenemos encima, unos guiñoles se hayan convertido en cuestión de estado (literalmente).<br />
<br />
Sinceramente, señores, a mí me importa mucho más la reforma laboral, el paro, cómo empresas se aprovechan de la crisis para hacer limpieza y muchas otras cosas más. Entre ellas, me importa mucho más que un guiñol francés qué película ver esta noche, si La Cinta Blanca o Gato Negro Gato Blanco.<br />
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He dicho.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-41229854156320083002012-01-29T01:50:00.000+01:002012-01-29T01:50:53.102+01:00Joe Black o la Muerte nunca fue tan paciente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-vjPbejDBQBE7E-EnGeS-nFWABHzqzWIYYDbEQaiGUqSG6M1lPDfJsY2Jf8BDQCrRqoj34Nu_1U15A1krxMoKjWQ9tTQHX8CEzznIAmtof63WdPQHi-uEqJyI1UeKkbFANl3K1IgPe4rf/s1600/Conoces_a_Joe_Black-166349932-large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-vjPbejDBQBE7E-EnGeS-nFWABHzqzWIYYDbEQaiGUqSG6M1lPDfJsY2Jf8BDQCrRqoj34Nu_1U15A1krxMoKjWQ9tTQHX8CEzznIAmtof63WdPQHi-uEqJyI1UeKkbFANl3K1IgPe4rf/s320/Conoces_a_Joe_Black-166349932-large.jpg" width="225" /></a></div><div><br />
</div><div>"¿Conoces a Joe Black?" no es mi película favorita. Ni mucho menos. Buenos actores como Anthony Hopkins o Brad Pitt no son suficientes para que esta cinta entre en mi filmoteca particular. No, señor. Sin embargo, hay algo que me gustaría que Joe hiciera por mí. </div><div><br />
</div><div>Joe, por favor, cuando vengas a buscarme, avísame con tiempo, antes de que sea tarde, cuando aún pueda arreglar mis asuntos pendientes y dame unos días. Dime palabras de consuelo y apóyame en esos momentos. Dime que no tengo que preocuparme ni por mi eternidad ni por lo que dejo atrás... y que todo irá bien. </div><div><br />
</div><div>Película bonita, sentimentaloide... y mentirosa. Cuando me muera, quiero que sea Joe, y no otro, el que venga a buscarme.</div>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-52289135740981437382012-01-28T02:51:00.000+01:002012-01-28T02:51:37.577+01:00Lily AllenNacida Lily Rose Beatrice Allen, se me antoja más una amiga de mi hermana que una estrella del pop. Lily me hace sentir cómodo. La miro y la imagino en su casa en un día de resaca o tomando un Cola Cao con su cuadrilla o paseando el perro por el muelle mientras escucha "Copa Rota" de Los Rodríguez, sintiéndose desdichada a más no poder.<br />
<br />
Si sólo escucho sus canciones, me gusta. Me gusta mucho. Gran artista. Si la veo a ella, me parece una chiquilla, buena, buenísima voz la suya, que no se cree que esté ahí subida al podium de la fama. Si bien es verdad que en los últimos tiempos sus asesores han hecho una grandísimo trabajo con ella, no deja de parecerme una de esas chicas que en el colegio llevaba gafas, aparato, tenía granos y era poco popular... y que, con mucho tesón, rabia y trabajo, ha conseguido dar la vuelta a la tortilla para entrar en el club de las populares.<br />
<br />
Sintiéndolo mucho, Lily, para mí sigues siendo esa pringada-pero-buena-persona del colegio. Aunque te rodees de gente chic, aunque lleves tacones de vértigo, seas imagen de grandes firmas o poses poniendo morritos a la cámara... A mí no me engañas: tú no eres guay. Y eso es lo que me gusta de ti.<br />
<br />
No sé nada de tu vida y, si me preguntas, tampoco sabría decir el título de dos canciones tuyas... pero te acabo de ver en la TV, en un videoclip vaquero vestida con un mono blanco... y me has vuelto a gustar.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-4462553608369171132012-01-27T20:58:00.000+01:002012-01-27T20:58:51.962+01:00Las Amistades Peligrosas de Stephen Frears<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiny2Th5kgHgciApkQuWU5ywOIj6PHSxClyXOC9KX58n5288AbPBwa-YjHnG3j_5UQxWyXiALRlSSDnqyx-qt50u0-08eQHHGk5_MfjbUPFD-BZUy1J6wcv65HjISQzhJOpZsYmQ8D1viKU/s1600/000712314.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiny2Th5kgHgciApkQuWU5ywOIj6PHSxClyXOC9KX58n5288AbPBwa-YjHnG3j_5UQxWyXiALRlSSDnqyx-qt50u0-08eQHHGk5_MfjbUPFD-BZUy1J6wcv65HjISQzhJOpZsYmQ8D1viKU/s320/000712314.jpg" width="320" /></a></div><br />
Probablemente una de las mejores películas que haya visto últimamente. Mejor que la sobrevalorada "Los Descendientes", mejor que "Drive"... ¡una película del 88! Contaba yo con 8 años cuando Stephen Frears juntó a un elenco de lujo para realizar una obra maestra como es "Las Amistades Peligrosas".<br />
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La ya por aquel entonces maestría de Glenn Close, la versatilidad de John Malkovich, unos jovencísimos Keanu Reeves y Uma Thurman... Crueldad, manipulación, inocencias maleadas... La vida misma, por ello emocionante drama, porque es un drama en toda regla.<br />
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Todos tenemos, o somos, una Glenn Close y un Malkovich alrededor. Todos hemos sido un poco Michelle Pfeiffer en alguna ocasión o, al menos, lo hemos intentado. Todos fuimos un Keanu Reeves una vez. Los cuentos de hadas no existen. Así es la vida, parece querer decirnos Frears.<br />
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Nunca es tarde para ver y aprender. Pasen y vean... Las Amistades Peligrosas, 1988.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-75213631306167309582012-01-23T14:04:00.000+01:002012-01-23T14:04:30.688+01:00Querida Matilde<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1IizCS9xGnplV7iGcND7oFrYuiArLdum2K17YafsRqEKcwTl7jO58s8UxjMekfh-KLyJqv8plW1BRH6i7dX7EoH5Cjo4fLheWh1h5m-MuTpg89Vl8VyPn36tYkfiJWc7UEWQfuSC7qSq7/s1600/querida-matilde.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1IizCS9xGnplV7iGcND7oFrYuiArLdum2K17YafsRqEKcwTl7jO58s8UxjMekfh-KLyJqv8plW1BRH6i7dX7EoH5Cjo4fLheWh1h5m-MuTpg89Vl8VyPn36tYkfiJWc7UEWQfuSC7qSq7/s320/querida-matilde.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Ver a Lola Herrera sobre las tablas siempre es un placer. Sin embargo, esta vez ni Lola Herrera ha conseguido que Querida Matilde dejara de hacérsema larga. Quizás influyera la incomodidad del teatro (Teatro La Latina, con sus butacas decimonónicas) o puede que yo llevara todo el día dando tumbos y y estuviera cansado... Sea que fuere, una Lola Herrera correcta, pero no espectacular como esperaba, un Daniel Freire en línea y una exageradísima Ana Labordeta que no hace sino gritar y gesticular en demasía durante toda la obra... Echo parte de la culpa al libreto, que no deja tiempo entre el amor y el odio. Una historia para haber desarrollado de otra manera y, desde luego, bajo otra dirección en la que Lola Herrera no tuviera que moverse por el escenario como si fuera Arturo Fernández, un Freire que no hinchara la vena de indignación cada dos minutos y una Labordeta que... bueno una Labordeta que fuera otra actriz... por ejemplo, Natalia Dicenta, hija de la gran Lola Herrera, grandísimas actrices las dos aunque en Querida Matilde no saque Lola más allá de un notable bajo. </div>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-30124006285554482972012-01-06T18:05:00.000+01:002012-01-06T18:05:02.971+01:00La GordaTodo en ella es excesivo. Su tamaño descomunal, su nariz la de Cirano, esos brazos amorcillados haciendo juego con unas piernas que ya quisiera para si un cerdo destinado a Pata Negra... Pero, sobre todo, su voz es excesiva. Suelta la gorda por su boca un chorro más propio de un garrulo prehistórico que de una mujer.<br />
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Esa montaña, esa mole, ¿esa mujer? ocupa su plaza y media mía. Encajada entre su asiento y el de delante, al principio me engaña como a un chino creyéndola sometida por tremenda capa de grasa. Inocente de mí. Poco a poco va desbordándose hasta traspasar todo límite físico. Cuatro horas de autobús pegado al cristal y, de repente, soy yo el atrapado por sus grasas y no ella. Cuatro horas sin poder domir ya que, oh satán, la ballena tiene dos tics (tuvo suerte en el sorteo): mover compulsivamente pierna y brazo derechos, los de mi lado, al mismo tiempo.<br />
Ring, ring. No uno sino 2 teléfonos le suenan en un bolso igual de grande que ella que viaja igual de aplastado que yo -me pregunto qué budista malo se reencarnó en el bolso de la gorda-. Protesta el exbudista y cae estrepitosamente al suelo mientras la mole hace aspavientos para alcanzarlo y los dos terminales siguen sonando, cómo no, a máximo volumen. Nada parece medido en esta mujer. <br />
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Dejan de sonar los móviles, sigue farfullando la gorda y varias cabezas se vuelven e intentan convertir en montaña de polvo a la maleducada. Tendría que avisarles de que la mirada no funciona, que llevo todo el viaje intentándolo; ojalá fuera tan fácil. Es demasiado grande y nos inundaría de polvo. No es agradable la visión. <br />
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Vuelve a sonar uno de los móviles y por fin consigue moverse y alcanzar el bolso. Contesta. Alguien muy gracioso debe de estar al otro lado porque la hipopótamo se pone de lo más contenta, sus manos se convierten en molinos, la pierna tamborilea el suelo con más ímpetu si cabe y su voz se eleva por encima de la canción que intento escuchar. Varios incautos vuelven a intentar el truco de la mirada y yo les observo benévolo desde mi encierro aplastado, como quien mira a un bebé bamboleante y espera su caida y posterior rabieta. <br />
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Suena el otro móvil. Me ha tocado la mujer con más taras del mundo. No sabe cómo apagarlo así q lo contesta. Qué casualidad, estamos de suerte, ambos interlocutores se conocen. Alza la voz más aún y da comienzo una conferencia a tres: dos teléfonos móviles y como altavoz común sólo el que se ha tragado la buena mujer. <br />
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Me pregunto si aguantaré mucho tiempo más sin poder respirar y si moriré antes por aplastamiento o por asfixia. <br />
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Mientras, en el mundo libre, un alma caritativa ha decido tomar cartas en el asunto, ya que yo no puedo ni mover un dedo, y le dice a la gorda, educadamente eso sí, que cierre la puta boca. Sorprendida, pide perdón, termina ambas conversaciones citándoles para más tarde y el autobús vuelve a disfrutar de una calma desconocida durante la última hora. <br />
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Vuelve a sonar el móvil, esta vez sólo uno, sigo atrapado, ya medio morado. Estoy convencido de que será por aplastamiento. <br />
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Por lo menos la música que escucho a trozos, cuando su voz de hombre me da un respiro, es buena. Disfruto de mis últimas horas e intento pensar en cosas bonitas. Como comerme a mordiscos una pata de jamón tan grande como su pierna... Que no deja de moverse.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-52353349969043757212011-12-14T09:42:00.000+01:002011-12-14T09:42:18.987+01:00Zapatos nuevosEl primer día de unos zapatos debería ser como el nuestro en un trabajo nuevo: llevadero, fácil y, sobre todo, corto. Voy a grabarme esto en una placa metálica y colgarlo en la entrada de casa. A Dios pongo por testigo que mis dedos pequeños del pie jamás volverán a pasar aprietos.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-44656962038457224472011-12-11T21:24:00.001+01:002011-12-11T21:40:47.866+01:00MaletasPara sentir que vivo en alguna parte, que tengo una casa, tengo que deshacer la maleta cada vez que llego a un sitio. Es lo que estoy haciendo ahora. Hay parte de mi ropa que ha olvidado lo que es un armario. Al menos por una noche, mis pantalones van a dormir en una percha bien colgados y mis calcetines en un cajón rodeados de ropa interior.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-74393606457162064702011-04-20T09:43:00.000+02:002011-04-20T09:43:11.449+02:00LA PLAGA<div style="text-align: justify;">El jefe de mi padre tiene pulgas. Deben de tener mucho genio y ser malas porque mi padre siempre que el jefe las tiene, intenta buscarse cosas que hacer lejos de él. A mi padre no le gustan las pulgas, supongo que ni las de su jefe ni las de nadie porque, por lo que me ha dicho el vecino, son animales pequeñitos que pican y te hacen estar todo el día rascándote por todo el cuerpo. Así que tiene que ser un rollo tener pulgas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esos días en los que su jefe tiene pulgas, mi padre llega a casa de la oficina muy enfadado y sin ganas de jugar conmigo. Yo estoy intentando descubrir algún veneno para matar esos bichos. Aún no sé cómo hacerlo pero he formado un club con mis amigos para investigarlo. Los jefes de sus padres también tienen el mismo problema. Los presidentes somos el vecino y yo porque nuestros padres trabajan juntos en la misma empresa y tienen plaga de pulgas muchas veces a la semana. Un día que tuvimos que hacer una redacción sobre nuestros padres, nos fuimos a comer un helado con ellos y nos contaron que su empresa se dedicaba al marketing. Estuvieron un buen rato explicándonos todo pero no lo entendimos muy bien así que, al final, nos pusimos de acuerdo y escribimos que trabajaban en una tienda de juguetes. De todas maneras, ya hemos decidido que nunca nos dedicaremos a lo mismo que ellos. Igual el marketing, sea lo que sea, atrae ese tipo de pulgas porque los padres del resto de mis amigos las tienen menos veces. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi padre dice que mi madre a veces también tiene pulgas pero, la verdad, yo nunca las he visto. Son tan pequeñas que igual por eso no las alcanzo a ver, vete tú a saber. El caso es que estoy observando desde hace días si se rasca y cada cuánto, y lo voy apuntando para luego contárselo al resto de miembros del club. Igual aún no está infectada del todo porque no se rasca demasiado. Ella no trabaja en la misma empresa que mi padre, así que por eso creo que puede no tener pulgas. Sería raro tener una madre con pulgas. Igual tendríamos que mudarnos de barrio a una casa alejada para no pegárselas a nadie más. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mañana tenemos reunión todos los del club y decidiremos los ingredientes para el antídoto anti pulgas. Luego lo haremos y le meteré un frasquito en la bolsa de la comida a mi padre para que no se olvide de llevársela y echársela a su jefe cuando no se dé cuenta. A mi madre le echaré en la cama. También a mi padre que, como está rodeado de tanta gente infectada, igual está cogiéndolas. Yo también me mojaré un poco el pelo, por si acaso. </div>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-65613857645067589502011-04-07T17:02:00.000+02:002011-04-07T17:02:55.616+02:00Henri Lartigue en el Caixa Forum de Madrid<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5RUzSfr6Gn51Wv6fuB0VpMfV2aMnPcAhQNZ0Q_dq-C1Vb1uW5px_cSqK4UNPIImooU4bSSubkCQb0AXoE_C5LIelXWTjQenbkuu1b1UwUPHxlBMg8-CW_1eKjrZdYgr-HagS8WsiUYgL/s1600/jacques-henri-lartigue-coco-hendaya-1934-fotografia-de-j-h-lartigue-copy-ministere-de-la-culture-france-aajhl-nota.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="233" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5RUzSfr6Gn51Wv6fuB0VpMfV2aMnPcAhQNZ0Q_dq-C1Vb1uW5px_cSqK4UNPIImooU4bSSubkCQb0AXoE_C5LIelXWTjQenbkuu1b1UwUPHxlBMg8-CW_1eKjrZdYgr-HagS8WsiUYgL/s320/jacques-henri-lartigue-coco-hendaya-1934-fotografia-de-j-h-lartigue-copy-ministere-de-la-culture-france-aajhl-nota.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Merece la pena acercarse hasta el Caixa Forum de Madrid (Paseo del Prado 36) para ver "Un Mundo Flotante", una buenísima muestra de lo que fue la fotografía de Lartigue. Tenéis tiempo hasta el 19 de junio, cualquier día de la semana entre las 10 y las 20h. </div>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-80447753338687728152011-04-06T16:59:00.000+02:002011-04-06T16:59:04.735+02:00Los Rodriguez - Todavía una canción de amor<iframe height="344" src="http://www.youtube.com/embed/Lb3PYejIJl4?fs=1" frameborder="0" width="425" allowfullscreen=""></iframe>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-79246009949604258972011-04-01T14:20:00.001+02:002011-04-01T14:20:25.336+02:00Jugando al Risk<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="font-family: Calibri;">Estoy pensando en lo difícil que es seguir una estrategia</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">AMOR DE TARDE </div><br />
<div style="text-align: center;">Es una lástima que no estés conmigo </div><div style="text-align: center;">cuando miro el reloj y son las cuatro </div><div style="text-align: center;">y acabo la planilla y pienso diez minutos </div><div style="text-align: center;">y estiro las piernas como todas las tardes </div><div style="text-align: center;">y hago así con los hombros para aflojar la espalda </div><div style="text-align: center;">y me doblo los dedos y les saco mentiras. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Es una lástima que no estés conmigo </div><div style="text-align: center;">cuando miro el reloj y son las cinco </div><div style="text-align: center;">y soy una manija que calcula intereses </div><div style="text-align: center;">o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas </div><div style="text-align: center;">o un oído que escucha como ladra el teléfono </div><div style="text-align: center;">o un tipo que hace números y les saca verdades. </div><div style="text-align: center;">Es una lástima que no estés conmigo </div><div style="text-align: center;">cuando miro el reloj y son las seis. </div><div style="text-align: center;">Podrías acercarte de sorpresa </div><div style="text-align: center;">y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos </div><div style="text-align: center;">yo con la mancha roja de tus labios </div><div style="text-align: center;">tú con el tizne azul de mi carbónico. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Mario Benedetti</div>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-9058364671250527772011-03-29T15:04:00.000+02:002011-03-29T15:04:35.237+02:00Love Of Lesbian - Me amo (acústico)<iframe height="344" src="http://www.youtube.com/embed/mstW_tRlm4U?fs=1" frameborder="0" width="425" allowfullscreen=""></iframe>Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-82892055623452170582011-03-29T11:26:00.000+02:002011-03-29T11:26:25.075+02:00Mi primer díaUna semana antes de nacer yo, mi madre tuvo un accidente. Nada aparatoso, nada sangriento; un accidente de lo más tonto, casi un incidente que acabó mal. Tan mal, que mi madre sólo podía seguir con “vida” enganchada a una máquina. Le mantuvieron así el tiempo justo para que yo naciera; después de todo, yo estaba bien. Me alegro de que lo hicieran aunque supongo que no fue fácil para mi padre ni para mis abuelos. Decir que me acuerdo de algo de aquel momento, sería mentir. Mi psicólogo dice que todo aquello influyó en mi manera de ser y en los problemas que ahora tengo. También dice que mi padre es el causante de muchos de mis males. Yo sé que él no lo hizo conscientemente, después de todo, yo nací el mismo día en que desenchufaron a mi madre. Técnicamente no podría decirse que yo matara a mi madre, pero supongo que mi padre sintió como si yo fuera un recambio que no llegaba ni a cubrir la mitad de lo que perdía. Ese día ganó un hijo lloriqueante, pequeño, indefenso, dependiente… y perdió el gran amor de su vida. No puedo culparle por dejarme en brazos de la enfermera y no querer cogerme según nací. No le culpo por haber corrido a despedirse de mi madre, aunque ella ya no pudiera oírle hacía días. Durante esa eterna semana, mi padre no se separó de mi madre, a cada rato le cogía la mano y le hablaba, todo lo que decía se lo decía a ella. Dicen que otros niños reconocen la voz de sus padres o una canción determinada cuando ya están en este mundo. Yo no sabría qué decir, no querría ser indiscreto, estoy seguro de que en esos días mi padre le contaba a mi madre cosas que yo no debería saber. En cualquier caso, yo tengo mucho cariño a mi padre. Al final me cogió en brazos, no el primer día, pero sí al cabo de cierto tiempo. Mi abuela se ocupó de mí hasta que él se repuso lo suficiente, no puedo decir que me faltara de nada. Así fueron mis primeros días.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-585100267785439809.post-74806805448596206432011-03-25T09:38:00.000+01:002011-03-25T09:38:52.836+01:00Rumba de cajón _Joshua Edelman<iframe height="344" src="http://www.youtube.com/embed/X0AUqH_2m40?fs=1" frameborder="0" width="425" allowfullscreen=""></iframe><br /><br />Ayer estuve en el Café Central (Madrid, al lado de la Plaza Santa Ana), viendo a Joshua Edelman. Yo no entiendo de Jazz (no Blues, no Jazz), ni le conocía... pero, como iniciación, me dijeron que era uno de los mejores del Jazz Latino y también el resto de músicos: Steve Turre, Manuel Machado, Yelsy Heredia y Moisés Porro. Me gustó el sitio, me gustó el ambiente -quizá un poco lleno de más-, me gustó la música... lo que menos me gustó es el precio de las consumiciones -lo que tiene ser sitio de referencia y encima estar en zona turística-, pero lo disfruté.Ramón de Mielinahttp://www.blogger.com/profile/16429875086572136090noreply@blogger.com1